Ana.

Talvez essa seja mais uma daquelas mentiras. Como aquelas histórias de cartas antigas, amareladas, enferrujadas e que o tempo fez questão apagar, de relegar ao acaso. É como essas histórias que de tristes e bonitas acabam ficando com cheiro de naftalina, esquecidas no guarda-roupa da vida. Desencontros e acasos que como a história, o tempo deu seu tom de abandono, e assim, a verdade concreta se perdeu.


O branco na parede, a música que tocava, as noites em claro, tudo se transformou num perfeito vácuo, em ausência, nessas coisas que demoram até você se acostumar. “Hoje é um daqueles dias em que o sol sai para te humilhar”. Em que contar todo nada que fiz ontem, e todo nada que fiz hoje, e todo nada do amanhã, acabam por fazer falta.


Depois que conheci Ana, entendi melhor o que um amigo meu embriagado de conhaque, me disse um dia, que as coisas terminavam num “Ballet da vida irônica”. Depois do casamento em Las Vegas, foram cinco anos, assim, que pouco tempo depois, nasceriam o Arthur e o Otávio. Porém, antes disso, tínhamos ido para Paris e Londres, com uma relutância para três dias em Berlim.


Quando se ouve Weird Fishes/Arpeggi as quatro e meia da manhã, é porque o domingo foi um daqueles dias que realmente o sol saiu só pra te humilhar. Não importa que você diga que sua semana foi um cotidiano trágico, daqueles que a mecânica dos seus movimentos vai se perpetuando sem sentido. Quando as luzes se apagam e um fuso horário de 18 horas dá um tiro na sua cabeça, as coisas pioram muito. Todos os dias que abro a janela do meu quarto tem sempre só um enorme muro, essas tramelas da modernidade e da segurança familiar, essas coisas que sufocam e te matam aos poucos.


Depois que voltamos de Berlim, ela disse que seria normal, que em dias, uma semana, no máximo, eu a teria esquecido. Então você acaba fazendo aqueles tratos adolescentes que, como todas as mentiras que escrevo, acabam confusos e especiais. Foi uma daquelas inocências, que um dia te trapaceiam. Depois de algo assim, o cheiro de naftalina, e tudo aquilo que você luta pra largar esquecido, digo, bem guardado no guarda-roupa da vida, acaba mesmo soando como uma imensa saudade. Aqueles romancesinhos em que o “tempo insiste em não parar”.


Quando se ouve um In Rainbows inteiro, e se está acordado até as cinco da manhã, é porque não só o sol do dia seguinte tinha saído para te humilhar, mas sim, também, o que deve estar começando a dar as caras no horizonte vai te derrubar. Correr, “eu queria correr até que minhas pernas jorrassem como ácido de bateria”. Você começa a entender o que como havia me dito outro grande amigo meu, a sua “cadeira transpira, mas você não!”.


A última vez que entrei num ônibus e consegui ver Ana, o garoto da poltrona do lado estava lendo Sidarta, de Hermann Hesse, o livro que ela havia dito que queria ler antes de ir embora. Eu sempre achei o título horrível, mas depois descobri que a “busca pela plenitude espiritual”, é uma besteira perto dos desassossegos do coração. Ela havia se ido sem ler Fernando Pessoa, e meu poeta favorito confirmou mais uma vez minha identificação com suas naus sem rumo. Foi com Alberto Caeiro, que ele havia dito que “com um lenço branco digo adeus”, mais a última vez que me despedi de Ana não tinha lenço branco. A última vez que falei com Ana, ela me pediu desculpas. Prefiro pensar que elas não foram pela sua ausência, por ela realmente lutar pelos seus sonhos, mas pelo fato de num dia corriqueiro termos nos conhecido.

Impulso, enjôo e vômito.

Falam de felicidade e parece que a realidade os ensinou a mentir. Claustrofobia, Agorafobia, Acluofobia, Aicmofobia, Antropofobia e toda a infinidade de fobias do mundo. A prioridade é entretenimento. Falam da paz como se a humanidade inteira fosse sensata. Kalashnikov, M16, HK21 e uma infinidade de nomes e siglas para um único propósito. A prioridade é entretenimento. Você está envelhecendo. Daqui alguns anos seus netos riram de seus antigos óculos escuros. Ou talvez, você nem tenha netos. Algumas horas até Paris, Londres, São Francisco, Berlim, Nova Iorque, Bangladesh, Pequim, Tóquio. Não importa a escala, não importa o quanto de dinheiro que tenha, não importa se você é britânico ou chileno, aos poucos todas as portas estão se fechando. Suicídio, Síndrome do Pânico. Essa é sua realidade. As pessoas não gastam mais seu tempo se divertindo, a maioria delas nem sabe o que é diversão. Você está instalando alarmes, cercas elétricas, sensores, câmeras, muros e nada lhe parece suficiente. As pessoas estão se fechando e você não está seguro.

Madona, Tom Cruise, Brad Pitt, Angelina Jolie. Você está lendo revistas e está preocupado com pessoas que nunca saberão que você existe. Você não será uma estrela de Hollywood, você nem deve ser mais você. A prioridade é entretenimento. A prioridade é. Filas no banco, filas no supermercado, filas no cinema, filas pra se alimentar, pessoas, multidões, engarrafamento, você está perdendo. Você é o diminutivo. A sua coleção de cds, o seu tênis da Nike, as fotos do verão passado. Você dorme correndo, você trabalha correndo, você se alimenta correndo. Você não dorme, você trabalha, você não se alimenta. Acidente Vascular Cerebral, AVC, outra infinidade de siglas e de nomes para o mesmo propósito. Nós estamos Caindo. Não é preciso saber que a África é um continente se você pode apostar no melhor cavalo do Jockey. Você é o coringa e está descartado.

Ambulâncias, transportadoras, velocidade em tempo real, transmissão ao vivo, movimento pós-contemporâneo. A prioridade é entretenimento. Hora marcada para o dentista, cabeleireiro, psicólogo, terapeuta, analista, pontualidade, compromisso, obrigação. Você está parado. Você lava o rosto em frente ao espelho e não se reconhece. As coisas estão desaparecendo, microchips, bytes. Sorria. Eletricidade acima de sua cabeça, eletricidade para todos os lados. A prioridade é entretenimento. 50% de desconto, preço a vista, você está comprando. Oscilações. Leis do mercado. Tudo a sua volta é plástico. Está reciclando e tentando evitar a extinção de focas brancas e guaxinins. Você está extinguindo. Não está feliz.

A queda do nazismo, URSS, a eleição de Barack Obama, presidência dos Estados Unidos. Capitalismo, socialismo, engrenagens do sistema. Você poderia explodir tudo. ONU, FMI, nomes, siglas. Eu queria sentir as coisas pulsarem novamente, sem enjôos e vômitos. Conexões. Impulso. Pule da janela do seu prédio, pule de cima de um edifício, pule e mexa-se. As coisas pulsaram.

Rabisco Blasé

São as linhas de pipas da infância que se mesclavam em meio a antenas e fios de eletricidade, com o pano de fundo de um céu azul celeste redundante. O tédio, esse artífice híbrido do cotidiano de existir, ai entrando pelas janelas. Um dia tacanho, dum inverno mais longo, de um ano comum.

O espantalho capenga sorri em meio ao jardim insosso de seu tempo já ultrapassado. É isso que podia notar, ainda que as garotas levassem esmaltes vermelhos, e os óculos escuros. Uma dicotomia entre computador e máquina de escrever, pra uma geração que não sente saudade e nem tem perspectivas para o futuro. É como se de uma hora para outra, tudo tivesse parado e nem os movimentos de vanguarda que outrora anunciaram um mundo moderno deitassem um ar de novidade. Foi o que eu vi questionarem quando não me lembro quem, disse que tudo que se move vai chegar a algum lugar.

Tudo anda tão homeopático que não demora muito pra você começar a se perguntar se o remédio pode mesmo curar a patologia, ou, a paralisia. Em tempos de nano, o macro se tornou tão metafísico quanto a realidade, e mesmo o abstrato insolúvel e indecifrável por natureza, ganhou um aparato teórico e de entendimento. Conheço pessoas que chamam a isso de razão, ou evolução, mais depois de uns tempos você descobre o quão pífio o argumento pode ser.

Rabisco blasé pra fingir que a vida não caiu no ostracismo.