São as ruas da cidade que aos poucos ficam mais infestadas de concreto, os novos modelos de automóveis que sinalizam a passagem da história e os hipocondríacos, que sorriem tristonhos para a "civilização". Enquanto isso, você senta, acende outro cigarro, e espera que o tempo limpe toda sujeira que você não soube desembaraçar. Depois do tropeço, depois de machucar os joelhos...
É tarde, e a vida segue, enquanto alguns sonhos morrem na contramão.
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